je préviens, c'est presque expérimental.

Alors de barriques, en soute, que dis-je, au loin vivre l’île. Chats noirs
dehors, révoltés unanimes cachés, comme désabuser la source divine, la
Révolte à cent pas. Si bien que voici, voilà ce même dehors, auparavant,
qui fut la joie, et même la mort. Mêlée. Que dis-je la gloire. Invaincu de
l’ascèse post-palpitante, noyant le bec de ces dix clous, le vil sale qui
s’active, la croix posé vers l’absolu conquête. Derrière si création, le vice
de tout une lumière brisée par les systèmes, et que la gloire ils répéteront.
Comme un soleil et son message, nous les soleils et celui ci. Sous celle,
l’horloge du secret si grand: le pouvoir révélé. Il disait que derrière, postaient
les milles caprices. Et que même derrière, était la vie de nos ancêtres. Poésie
comme cette chose que l’on fume noire, d’un coup, alors lune, brise ta patrie,
les sentinelles splendides, comme ils, sous un temps de pluie, te le demandent
encore, au loin là bas, ne les regarde pas plus. Chantons bien sûr, le pied du
port attaché aux cervelles, et la figue croissante danse auprès de ceux qui
l’entourent. La nymphe de son chant courroucée par leurs mains, si douce,
regarde, non la vie. Génisses et louves, nues derrière les silences. Jamais la
pose n’aura pris le temps d’écouter ces regards, de geindre ses apparats. Et
souvent frappe sur le recoin de la fenêtre et souvent c’est avec cette main noire,
la grisaille en poche, sourire d’un artifice friable. Nul cœur n’a osé descendre
aussi loin, acharnés de pommes, franges belles, autour du feu, une révélation.
Du pur agir de l’être, l’envie populaire. Alors la peau, les os, criquets de cours
et les viaducs, sans songer, sans. Rendez vous de. La presse internationale, et,
prise en charge nouée. Délicatement sur l’attrait d’un œil noir, la chemise de
l’état. Il est l’heure cher amis, chères amours.., de prier pour nos faces. Que la
pluie frappe, ne serait-ce. Qu’une fois, le paria dégrafé. Du Mercure de France
souvent l’imparfait, gisait dans la boue sur trottoir. À moitié avachi par l’horreur
et la fête, le cœur trop plein de vin, de velléité, la mine entre deux paquets vides,
limbes, souvenir d‘un fleuve. Le brave homme de la gare échangeait ses psaumes,
à l’heure où laquelle les mouches. contre le parfum. Laissé sur le chemin des
belles femmes, robots et chopes. De ces instant chanté, mascarade » , en venait à
lui comme une image absurde. Alors qu’il sans « l’éternelle Comme plume. La
main ode coincée dans son soutien gorge, la délivrant d’un silence infini, je parviens
à la faire frissonner. Alors que ses yeux sont en ébullition, sa bouche Orphée haut
vers le ciel, qui est celui de l’instant révélé, avec cette humeur d’empathie lyrique,
le brave missionnaire d’une étape sans lointains, et qui même, est l’herbe dans l’air.
Quand il a pour but de faire taire la chienne, part et demande Myrrha comme père,
la cigarette du dernier étage. Histoire palpable, volupté première de laideur et l’arbre.
L’aube étouffe d’un dernier cri, falsification de quelques sens passés aux limites même
des grandes nations. Tu fais un pas, pas deux ni trois, le seul demain qui sera sein.