La Ballade des dés de corne.

Tournez autour du feu, les flammèches,
Je vais vous chanter un air de chez moi
Une chanson des années où les eaux de la mer rutilaient d’émeraudes
Attentives, écoutez les souffles espiègles du vent
Et les femmes allongées sur les grèves.
La nuit vous raconte que la vie est cruelle, mais elle ment…

Mes amours ont plané bien souvent
Dans les lumières pâles, à l’aurore de mon âge,
Depuis, j’attends…. J’attends
Aux premiers feux confus, la trace de mon étoile
Mes dés de corne étaient pipés
La partie pouvait commencer…

Les joyaux de la mer déchiraient le regard
Les heures de quart fortifiaient mes jambes de héron,
La rose des vents frivole et les îles trompeuses me retenaient
Jusqu’à ce qu’un sourire de nacre dans les vagues montagnes
Me masque l’horizon,
Comme l’ombre du couchant.

Pendant un solstice incertain,
J’ai contemplé le fond du gouffre.
Mes amours n’auraient pu se chanter davantage.
Et j’ai arrêté de vieillir.

Quand, en avril, j’ai embarqué
Pour ramasser d’autres mirages
En vain, les ciels se sont élargis
Et les chimères se firent libertines
La cale à souvenirs était pleine de plusieurs vies
Une côte de plus à aborder,
Quand donc cessera la course
La partie est vraiment truquée…

Alors un matin le vent est tombé
Et la lumière brisée a pris des tons de sanctuaire
La peur qui planait dans la toile s’est posée
Un reflet d’ambre et d’or a verni l’artimon
Pour nous montrer le passage
Les dés n’en finissaient pas de rouler…


Je me tiens blotti sur la roche
Maintenant je parle souvent tout seul
Les oiseaux connaissent les secrets d’écume
Puis le vent dit que la vie est brutale, mais il ment…
Je lance encore une fois les dés
Histoire de narguer le destin…

Le feu se meurt,
Les flammèches volages rougeoient
Les unes après les autres les étoiles se placent
Aux derniers feux tombant, la trace de mon étoile
Mes dés de corne se sont brisés
La partie peut se terminer…

Je ressens ce que tu nous conte, je pourrais parler ainsi... ces mots pourraient être les miens quand mon esprit dérive....

Tu écris si bien Pascal, dans cette soirée sombre ou je me perd un peu, je te lis et je suis émue.

Je viens de contempler le fond du gouffre, mais il n'était pas encore temps, mes dés ne sont pas encore usés, il me reste quelques parties à jouer, j'espère...

Pour moi, ce n'est pas le gouffre, mais le ciel quand, trop noir il fait pleurer les étoiles, j'espère moi aussi qu'il reste un peu d'espoir pour les dés.

Le tout est d'espérer à chaque lancer, il faut que tu souffles sur ta main, ça porte bonheur, c'est un vieil Bolivien qui m'a apprit cela...
Souffle...

Cette ballade me fait penser à Jacques Brel qui est parti vivre tout la bas dans les îles ou il a trouvé des moments de bonheur et de paix avant de rejoindre les étoiles.

En cela, il avait raison, j'aime bien le parallèle....

merci, voilà une fée qui a du bon sens....

C'est tout à fait vrai, le fond attire la lumière et nous aspire vers le haut, allez on souffle sur les dés, je serais la première à le faire. (sourire)