Les Stigmates du Pérégrin - Délivrance

Le maillage serré des néons emprisonne la cité. Suppurants, abcès béants et ulcères fumants, ils surgissent de l’ombre puis caricaturent la figure des passants, grimace grotesque des faces passives.
Depuis le périphérique Nord jusqu’à la frontière subjective du ghetto, en Occident, ils amarrent l’infime fringale de rêve aux trottoirs du réel. La pluie délave de son côté la masse des utopies.
La ville, les murs mêmes avalent les expressions, les rires et les cris, mais les néons de la cité, eux, ont une mission : ils enchaînent la conscience et lui imposent la soumission. Et l’averse, remède ou poison, dilue la métropole…
Il y a bien longtemps les hommes se sont affranchis de leur servitude, ils se sont mis à réfléchir, à bouger, à parler. Beaucoup décidèrent que même la vie devait avoir un début et une fin. Le provisoire… Ce qui donne du prix aux choses… Être en sursis, c’est avoir la conscience sans artifice d’un être de chair et de sang.
Je m’élance sur le périphérique désert, je hurle à la nuit. Loup des steppes. L’existence est faite pour la mêlée. Les sens en éveil, l’instinct flaire le vent qui foisonne de tribulations multiples.
L’instinct demeure…
J’explose les néons de la cité, je retrouve l’obscurité concrète et la clarté naturelle de la lune.
Un cycle se termine, voici la rencontre, je suis vivant parmi les autres. J’ai effacé minutieusement mes années d’esclavage. Ainsi, je me retrouve et je reste au cœur des choses, parmi les humains. Le flux des saisons coule en moi, il me nourrit, il me guide.
Le cercle sacré des feux éclaire la tribu. Une parole, un chant, une vie !